С ветки сухой снимаю инжир,
Его не люблю, но хочется сладкого,
Хочется чувствовать, что был ты, и жил.
Долго жевать его, щурясь, украдкою.
Косточку чтоб потерять на зубах,
Искать потом, мучаться, маяться.
Останешься если, то только в стихах,
А жизнь — она всё же кончается.
XI. 22
