Она идет по жизни в кирзачах,
Чтоб не запачкались лодыжки кровью.
И нет ей равных в горестных речах,
И сбору масс - прощаться к изголовью.
Она, как жнец на поле колосков,
Не знает, кто созрел, ну а кто молод.
И серп ее косить всегда готов.
Плоды трудов увидишь - в теле холод.
Сестра ее - война, а брат - палач.
Ей слезы - радость, а здоровье - горе.
Лицом к лицу беседует с ней врач.
Прося отсрочки, а чего же боле?
Ее зовут, кому не вмоготу,
Или когда кругом все опостыло.
Она не впустит в дом свой красоту,
Но если Ты зашел - обнимет мило.
