Смерть

Она идет по жизни в кирзачах,

Чтоб не запачкались лодыжки кровью.

И нет ей равных в горестных речах,

И сбору масс - прощаться к изголовью.

Она, как жнец на поле колосков,

Не знает, кто созрел, ну а кто молод.

И серп ее косить всегда готов.

Плоды трудов увидишь - в теле холод.

Сестра ее - война, а брат - палач.

Ей слезы - радость, а здоровье - горе.

Лицом к лицу беседует с ней врач.

Прося отсрочки, а чего же боле?

Ее зовут, кому не вмоготу,

Или когда кругом все опостыло.

Она не впустит в дом свой красоту,

Но если Ты зашел - обнимет мило.