Жгучий стыд, как боль, сжимает грудь.
Никуда мне от него не деться.
Да — была мечта и был к ней путь.
Цель, маня, оправдывала средства.
Древки копий я ломал в пути
О щиты мечту считавших бредней.
Но лежит с пробоиной в груди
На пороге «счастья» страж последний.
Кто не уклонился от копья?
Кто, отбросив щит, убит бесславно?
И, склонившись, я узнал себя! —
А верней — того, кем был недавно!
