Будильник на шесть, но встаете Вы в семь.
По утрам Вы трясетесь в маршрутке, как все,
недовольны, как все, духотой и немыслимой давкой.
И никто не знает до сей поры,
что Вы – Хозяйка Медной горы,
дрессировщица слов, королева корней и приставок.
Вы не станете сей афишировать факт
и, как онегинская строфа,
просто будете лучше, чем все, что до Вас сочинили.
Да, когда-то Вы были наивны слегка,
но теперь наблюдаете жизнь свысока,
ощущая себя самоцветом средь праха и пыли.
Вы терпеть не могли недалеких людей,
кто не мог поддержать гениальных идей,
почерпнутых Вами в прохладе читального зала.
Вас восхищал только умственный рост.
Вы отсеяли тех, кто был слишком прост:
просто добр, просто мил, просто друг –
вам был этого мало.
Вы всегда выбирали лучших мужчин,
большинство отвергая в силу разных причин.
С большинством Вы не стали бы спать даже с горя и спьяну.
Пока все кругом предавались разврату,
Вы ночь проводили с Роланом Бартом,
а под утро Вас ждал Юрий Тынянов.
Доцент, кандидат, молодой педагог,
в своей области Вы – просто маленький Бог.
Эта область узка, но для всех, несомненно, полезна.
И через всю успешную жизнь
Вы несете, как знамя, здоровый цинизм,
ожидая, что завтра Вы станете миру известны.
Вы – лучшая, Вы – элита эпохи,
культуры оплот и кров,
Вы – голубая кровь…
Но к вечеру Вам как-то по…й.
В пальто и ботинках на рыбьем
меху вы идете домой,
Где можно вновь стать собой
и… немедленно выпить.
С Вашим сознаньем хорошо бы абсента,
но пуст кошелек,
и путь Ваш в ближайший ларек
лежит сто процентов.
И Вы вновь наполняете мутный бокал,
который все жидкости перевидал,
но истины на его дне отродясь не бывало.
Вы смотрите в зеркало, где щурит глаз
какая-то тетка, столь не похожая на Вас,
странная тетка с таким же мутным бокалом.
Будильник на шесть, но встаете Вы в семь,
по утрам Вы трясетесь в маршрутке, как все…
