Почтальон

Скачет, форменно одет,

Вестник радостей и бед.

Сумка черная на нем,

Кивер с бронзовым орлом.

Сумка с виду хоть мала —

Много в ней добра и зла:

Часто рядом там лежит

И банкротство и кредит;

Клятвы ложные друзей,

Бред влюбленного о ней,

Без расчетов — так, сплеча —

Спесь и гордость богача,

И педанта чепуха,

Голос вкрадчивый греха,

И невинности привет.

И чего в той сумке нет!

Будто посланный судьбой,

Беспристрастною рукой

Радость, горе, смех и стон

Рассыпает почтальон.

Он весь город обскакал;

Конь едва идет — устал.

Равнодушно вестник мой

Возвращается домой.

А где был он, может быть,

Станут долго слезы лить

О потерянных друзьях,

О несбывшихся мечтах…

Или в радости живой

Лить шампанское рекой…

Где ж волшебник-почтальон?

Дома спит в чулане он.

1841