Непонятным поэтам

Я так завидовал всегда

всем тем,

кто пишет непонятно

и чьи стихи, как полупятна

из полудыма-полульда.

Я формалистов обожал,

глаза восторженно таращил,

а сам трусливо избежал

абракадабр

и тарабарщин.

Я лез из кожи вон

в борьбе

со здравым смыслом, как воитель,

но сумасшедшинки в себе

я с тайным ужасом не видел.

Мне было стыдно.

Я с трудом

над сумасшедшинкою бился.

Единственно,

чего добился, —

вся жизнь —

как сумасшедший дом.

И я себя, как пыткой, мучил —

ну в чём же я недоборщил

и ничего не отчубучил

такого,

словно: «дыр… бул… щир…»?

О, непонятные поэты!

Единственнейшие предметы

белейшей зависти моей…

Я —

из понятнейших червей.

Ничья узда вам не страшна,

вас в мысль никто не засупонил,

и чье-то:

«Ничего не понял…» —

вам слаще мирра и вина.

Творцы блаженных непонятиц,

поверх сегодняшних минут

живите,

верой наполняясь,

что вас когда-нибудь поймут.

Счастливцы!

Страшно, между тем,

быть понятым, но так превратно,

всю жизнь писать совсем понятно,

уйдя непонятым совсем…