Стать

Стать не выточенной, невыпущенной стрелой,

её свистом, ввек не разрушившим ваш покой,

до глубоких седин не исписанным белым холстом,

с ветви сорванным, унесённым ветром листом.

Блеском инея, исколовшим воздушный слой,

чёрно-синим китом, плывущим в дали ночной,

тем, что не обретёт названия никогда,

рассекающим ленту памяти на года.

Зарожденной пучиной водной, в чужой стране -

первой каплей, в этой безродной сырой весне,

в звон разбившейся о хрустальный тугой наст,

птицей взвившейся от усталых земных нас.