Pro Domo

Налетела тень. Затрепыхалась в тяге

Сального огарка. И метнулась вон

С побелевших губ и от листа бумаги

В меловый распах сыреющих окон.

В час, когда писатель только вероятье,

Бледная догадка бледного огня,

В уши душной ночи как не прокричать ей:

«Это час убийства! Где-то ждут меня!»

В час, когда из сада остро тянет тенью

Пьяной, как пространства, мировой, как скок

Степи под седлом, я весь на иждивенье

У огня в колонной воспаленных строк.

* О себе (лат.).

1917 г.