Мысли вслух

В погоне за красотой. Слепо. Все туда же
Сливаясь с разноцветной одеждой серой массы
В суматохе пустых ценностей, мы не поняли даже
Что души уже давно покрылись пластмассой
Нравственность и доброта обратились в пепел
Из уважения почтим их память чернилами на теле.
И предсмертным хрипам угасающей жизни -
мы предпочтем слушать любовь девушки к порванным джинсам.
Как же угнаться за Вами в погоне за эфемерным счастьем?
Ведь моя дрезина сошла с рельс и распалась на части.
И оставшись под открытым небом наедине с собой,
Я понял, истинный путь - двигаться порознь с толпой.
Наше хобби - изучать фолианты, творцов которых уже нет с нами.
Выходит, жизнь - одна большая променада с мертвецами?
Ведь мы учимся жить, получая советы с того света оптом,
Значит, только мертвым будешь иметь богатый жизненный опыт?
Скажите, с каких пор тема смерти стала признаком дурного тона?
Где Ваш авантюризм? Разве небытие - это не то, к чему мы стремимся?
Вспомните Мишель де Монтеня. Он говорил совсем о другом.
Предлагаю хотя бы дни Рождения проводить за "лимонным столом"
Как на счет не горевать от осознания кончины?
Ведь единственный минус смерти - невозможность выбрать причину.
Окститесь, о ней не стоит думать негативно, Всевышний не простит,
Ибо лекарство от танатофобии, горькая пилюля - суицид.
Я совсем не хочу умирать. Не стремлюсь на холодное дно.
Доживу свой век бедно - всем богачам на зло.
И хоть закройте меня в клетке с антропофагом -
Сожру его с костями на радость зевакам.
А мне бы вспыхнуть снопами искр и разлететься по ветру,
Чтоб навсегда угаснуть в резиньяции одиночества.
Но в конечном итоге ворвусь в твое сознание рыхлым пеплом,
И ты поймешь - мы уже заживо погребены под небом.
Неизвестно когда я уйду, но все мы однажды уйдем,
А эти строки покроются тоннами пыли.
Нет. Ведь мы не пишем чернилами в книге.
Эти строки канут в глубины всемирной паутины.