Дрожащею рукою
За лиру я берусь,
Хочу, хочу петь Хлою,
Но в сердце я метусь.
Какой мне ждать награды
За мой, о Хлоя, стих?
Но, ах, быть другом правды
Есть должность лет моих.
В сей день тебе свершилась
Тридцатая весна,
Увы, еще затмилась
Зараза с ней одна!
Еще одна морщина
Прибавилась к другим,
О прелестей кончина, —
В тебе то смерть мы зрим.
Ах, кстати вы, морозы
Декабрьские, пришли,
Уже поблекли розы,
Что на щеках цвели.
И лилия желтеет
У Хлои на грудях,
Хотя зефир и веет
Еще в ее кудрях.
Амуры, утирая
Ручонкою глаза,
Уж вьются, воздыхая,
Под светлы небеса.
А Грации, гордяся
Бессмертной красотой,
В насмешку ей, резвяся,
Кричат: о время, стой!
Но ты зевнула, Хлоя?
И мне уже невмочь,
Так скажем же мы двое
Друг другу: добра ночь!
1792
