Мы прощали любимым…
Мы прощали любимым…
Нам прощались любимыми все ошибки и шалости,
И порой даже подлости, но скорее из жалости.
Мы как будто безумные рвали сердце на выдохе.
Наши души в истерике, бились как паралитики…
Собирая по горсточкам наши чувства истлевшие,
Собирали и клеили на стекло запотевшее.
А потом на подушечки, а потом на булавочки,
Чтоб как бабочки редкие, красовались для галочки…
Молью густо побитые, грызунами архивными
Уголочки объедены были ночками зимними.
Но безумно красивые на подушках из бархата,
Под стеклом под сапфировым, но без цвета и запаха…
А на душах тоскливо так, а на душах не радостно,
Позабыто в сражениях, что казалось нам сладостным.
Сердце в шрамах и ссадинах бьётся птицею раненой,
Перед клеткой из золота, кем-то там уже занятой…
Берегите любовь свою, не считаясь с потерями.
Пусть минуты счастливые станут крепкими звеньями.
Будут звеньями крепкими, что удержат от крайности.
Чтобы встретили рядышком дни забвенья и старости…
Другие работы автора
Немного о суете…
Мы потерялись в суете, Как пёс в промозглой подворотне, Ждём терпеливо в темноте, Чтоб нас нашли, причём сегодня…
И ещё про осень...
Художник-осень, робкими мазками, Пытается раскрасить этот мир… Насыщенными, яркими цветами Из прошлогодних солнечных палитр…
Глобальное потепление...
Да, «Гольфстрим» устал бедняга Раз теченье развернул. Что ж, не выдержал напряга, Просто взял и психанул…
Эх, весна…
Март. Весна. Щебечут птички. Мне пока что шестьдесят. Лавка. Сигареты. Спички. Вышел в скверик погулять…
