Не просился, не дурковал, только сдавленно выл поэтом о бессмысле небытия, о беспамятстве тишины, охранении естества... То ли понял нагое это перепаханное жнивье, то ль познал, приспустив штаны, мякоть порки и злобу дня - все, что пало блажным салютом из распахнутости окна на беспочвенность бестелес. От бездейственности звеня, распускаются по минутам безнаказанные цветы самых добрых твоих чудес, недотыканная страна на крылатых своих качелях, тройкорусский дорожный тракт, безбородый святой немтырь. За затраханною стеной под Венерою Ботичелли обольстительные грибы прорастают из Пустоты.
15.05.2021
