Ода сплетникам

Я сплавлю скважины замочные.

Клевещущему - исполать.

Все репутации подмочены.

Трещи,трехспальная кровать!

У, сплетники!

У, их рассказы!

Люблю их царственные рты,их уши, точно унитазы,непогрешимы и чисты.

И версии урчат отчаяннов лабораториях ушей,что кот на даче у Ошанинасожрал соседских голубей,что гражданина А. в редискенакрыли с балериной Б...

Я жил тогда в Новосибирскев блистанье сплетен о тебе.как пулеметы, телефоныменя косили наповал.

И точно тенор - анемоны,я анонимки получал.

Междугородные звонили.

Их голос, пахнущий ванилью,шептал, что ты опять дуришь,что твой поклонник толст и рыж.

Что таешь, таешь льдышкой тонкойв пожатье пышущих ручищ...

Я возвращался.

На Волхонкележали черные ручьи.

И все оказывалось шуткой,насквозь придуманной виной,и ты запахивала шубкуи пахла снегом и весной.

Так ложь становится гарантиейтвоей любви, твоей тоски...

Орите, милые, горланьте!..

Да здравствуют клеветники!

Смакуйте!

Дергайтесь от тика!

Но почему так страшно тихо?

Тебя не судят, не винят,и телефоны не звонят...