Она в истории бродила по страницам,
Ходила медленно сквозь строки, сквозь слова.
Ее с утра пораньше не будили птицы,
И так жила она с утра и до утра.
Ее глаза, они - бездонно-голубые,
Искрились даже в темноте.
Пройти сквозь дебри, путь тот длинный
Ей сердце помогло во тьме.
А днем она обычно варит кофе,
Не для себя, ведь пьет зеленый чай.
И на пределе чувств вдруг начинает охать,
И эти чувства ей не отогнать.
Рисует лишь стихами на портрете,
Не может взгляд его забыть.
Как больно думать о потере,
Она сильна, чтоб это пережить.
И влюблена, как маленькие дети,
Но так уже не сможет полюбить.
(Сборник: "Недалеко от прошлого".)
