С каждым годом всё уже тропка,
по которой бродил мальчишкой,
и трава, что по пояс ростом,
раньше прятала с головой.
Я застрял в этой жизни топкой,
как закладка в закрытой книжке, -
и не вырваться так же просто
в место с самой крутой главой...
А хотелось, как раньше, - в речку
с пацанами, - кто дальше прыгнет...
Или — в лес, в потайное место,
где зарыт самый ценный клад...
Не пытайте, и не отвечу,
а быть может — не вспомню игры,
на которых держалось детство
много жизней тому назад...
Много жизней... и фотографий,
где в обнимку с нелепым счастьем,
не равняясь на пол и стрижки,
мы такие, какие есть...
«Палароидных» эпитафий
воскрешенье не в нашей власти:
там другие совсем мальчишки
и девчонки не те, что здесь...
Я застрял в городском бедламе, -
на помойке забытых жизней:
каждый день — череда событий,
тесно связанных меж собой...
А ночами так тянет к маме...
Жаль, что в прошлое нет круизов..
И тропинки совсем забыты,
и давно заросли травой...
и давно заросли травой...
