На поминальный блин смотрю
И, равнодушно он лежит.
Ему не важно, всё равно,
Кто здесь какой, имеет вид.
Обсохли драные края,
Заветрив блину, абажур.
Ну ничего, уйдёт икра
И завтра скажут- Блин, бонжур!
Вот так всегда, за годом год,
Традиций русских, хоровод.
Сменяет публика, народ
Тот блин который, испечёт.
