Птица Сирин

Слышу

Киновари крик,

Но не где-то глубоко там

Под горбатым переплетом

Сокровенной книги книг

И не в складках древних риз

На мужах святых и женах,

Господом убереженных от червя, мышей и крыс,—

В заповедных уголках, не церковных,

Так музейных,—

А на варежках, платках, на халатах

бумазейных,

На коротеньких подолах —

Словом, где-то вне границ

Изучаемого в школах.
Спит

Спокойно

Мир страниц,

Лики книг покрыла пыль,

Даже сталь пошла в утиль,

Старый шпиль успел свалиться,

Но уверенно стремится

Птица Сирин, эта птица,

Воплотиться в шелк, и ситцы,

И в полотна, и в текстиль...

Речь идет про русский стиль.