Мы то что движется не в цель от цифры к цифре,
Кому в рецепте пишут не «Глицин».
Мы мертвецы, как лермонтовский Мцыри
Цветём с концами не сводя концы.
Мы цельны, это всё что у нас есть,
Но и оно доступно за гроши.
Мы то, за что другие могут сесть,
Умышленно ничто не совершив.
Мы суть, распятая на русском коромысле,
Голгофофобы; где ни уготовь,-
Нас всюду выжили, мы зиждемся на мысли,
Что завершимы, не начавшись вновь.
Мы тиражи, которых нас лишили
Жулья достопочтенные пажи.
Мы не важны, мы жмём жгутами жилы,
Когда едва ли жизни подлежим.
Мы эпитафия для фауны морфина,
Метафизически фиктивный реагент.
Мы правы там, где всё непоправимо,
И требуем вопроса на ответ.
Могил мигранты, деятели лени,
Статичные скульптуры пустых мест.
Мы обезличены в лице местоимений,
Но важен жест.
