Я-засвеченный кадр пленки,
Закладка, в никогда не открытой книжке,
Слезы еще грудного ребенка,
В камине сгоревшая спичка.
Я-отчаянья полный возглас,
Скрепка меж белых страничек,
Среди поля не выросший колос,
Щебет двух замерзающих птичек.
Я-окно среди мертвой ограды,
Нарисованный маслом поезд,
Я-подсолнух в смертельной отраве,
И дрожащий от страха голос.
Я-слова, что потеряны в песне,
В памяти чьей-то страница
Я, покрывшая стены плесень,
И, возможно, чья-то привычка.
Я для всех всегда что-то плохое,
Но могу быть чем-то хорошим,
Только толку в этом какого,
Если вечно никто не слышит?
