Не шуметь в библиотеке!

Библиотека.

Прекрасное место!

Тишина, покой, кладезь историй и знаний!

Это место, в котором можно проводить часы напролет.

Так думал наш герой - Григорий Александрович Бесшумов.

Он работал библиотекарем в местной библиотеке. Работал самоотверженно и ответственно. Что удивительно, когда за купание в пыли и чтение французской классики тебе платят семь с половиной тысяч рублей.

Но Гриша никогда на это не жаловался, ведь книги для него были, как автомат Томпсона для американского гангстера из тридцатых годов, вещью, которую он даже в кровати не выпускал из рук.

Он начал читать в три года, когда мама ему впервые в руки всучила советскую азбуку. С тех пор мама ни разу не видела его лица, так как его милую мордашку закрывали обложки книг. Даже на фотографии в паспорт у него вместо лица был пронзительно смотрящий в даль английский детектив с Бейкер-стрит.

О дружбе и любви он тоже только читал в строчках поэтов серебряного века.

И зимой. В пятницу. Гриша, как обычно, пришел в семь утра на работу. Расставил новые поступления книг, провел небольшую трехчасовую уборку и в одиннадцать часов открыл библиотеку.

Тухлый день.

Обычно, человек десять - пятнадцать приходят. Кто книжку взять. Кто книжку сдать. Кто в туалет забежит.

А сегодня сплошной человеческий вакуум.

Гриша не волновался по этому поводу. Он сидел и читал какую-то очередную длинную серию фантастики, периодически протирая свои очки с толстыми линзами.

Так он просидел до десяти вечера. Через час закончится его рабочий день, и он пойдет домой.

Ласкающая слух тишина треснула под натиском колокольчика, который висел над дверью, чтобы Гриша знал, что в библиотеке есть люди.

В книжное царство вошла Александра Яанмуш. Насколько специфичной была ее фамилия, настолько специфичный характер имела она.

Она была одета в черную юбку по колено, которое плавно переходило в блузку насыщенного белого цвета с рюшами на груди и рукавах. На скрещенных бледных руках висело длинное серое пальто с узорами в виде скрещенных темно-синих прямых.

Ее длинные черные косички раскачивались из стороны в сторону, вбирая внутрь своей черной густоты пыль, скопившуюся за день. А черные ее каблуки цокали так громко, словно неподалеку кузнец в пятом поколении кует меч короля Артура.

Она подозрительно озиралась по сторонам. Ее смущала кучка полок с книгами и подозрительная фигура, чья голова была скрыта раскрытой книгой и чьи ноги были скрыты вытянутым столом с кучей литературы и канцелярского хлама.

“Здесь есть туалет?” - сказала она, продолжая озарять своим взглядом все вокруг.

Из-за книги вылезла рука в черной водолазке. Тонкие сухие пальцы этой руки приняли форму пистолета и указали в сторону небольшого коридора между шкафом с “Русской классикой” и “Фантастическими боевиками”.

“Вторая дверь слева.” - сказал сиплый и грубый голос.

“Спасибо.” - скромно ответила ему Саша.

Она уверенно двинулась по направлению длинного пальца, но остановилась прямо между “Войной и миром” и “Игрой Эндера”. Только кончик ее косы слегка и ненадолго встал на одной линией с буквой “В” на корешке с надписью “Собрание сочинений Н.В.Гоголя. Том 1.”

Ее задумчивые лазурные глаза аккуратно передвинулись налево. Когда глазам не осталось места для перемещения, повернулась и голова.

Саша осматривала Гришу, который продолжал вдумчиво читать книгу. Ему оставалось страниц тридцать, и для него главной целью в ближайшие полчаса стало получение знания о том, чем все закончилось.

“Мужчина, можно узнать, как вас зовут?” - спросила Саша, пронзая свои решительным взглядом обложку книги, за которой прятался Гриша.

Гриша молчал. За годы работы в библиотеке он научился не обращать внимание на вопросы, не связанные с литературой и библиотекой.

“Мужчина?” - переспросила Саша чуть более грубо.

Гриша продолжал держать лишние слова внутри своего рта.

“Мужчина? Вы там живы?” - возмущенно переспросила Саша в третий раз.

Узнать ответ для нее стало делом принципа, и она направилась к Грише, продолжающему невозмутимо читать книгу.

Встав напротив нее, Саша сказала: “Мужчина!”. Он говорила уже не с той вопросительно-ласковой интонацией, с которой говорила в прошлый раз, а с грубой и агрессивной.

Но Гриша на все было по боку. Он лишь поглощал строчку за строчкой, словно американец курочку в KFC.

Саша еще где-то минуту постояла в ожидании, но, не выдержав, перешла на крайние меры.

Она резко выхватила из рук Гриши книгу и отошла с ней на несколько шагов назад.

Гриша не растерялся и, перелезнув через стол, пополз на руках, не спуская с глаз монолог главного героя.

Саша не поняла происходящего. Она смотрела на фигуру, которая вылезла из-за стола. Внимательно и вдумчиво изучала бегающие ее карие глаза. Также она периодически бросала свой взгляд на потертые песочные брюки.

Ноги Гриши носками держались на столе, а руки стояли в планке. Сквозь черную обтягивающую водолазку просвечивали проступающие вены.

Саша задумчиво склонила голову и решила поэкспериментировать, начав медленно поднимать и опускать книгу.

Гриша, как она и предполагала, словно голодная собака, увидевшая в руках хозяина корм, не отпускал своими глазами текст произведения.

Саша сделала несколько шагов назад. Гриша вспомнил о том, что он прямоходящий, и встал на свои худые ноги и подошел к Саше.

“Опустите немного.” - сказал Гриша, проводя пальцем по строчке книги.

“Хорошо.” - сказала Саша и опустила книгу.

Потом она наморщила лоб, и поняла, что в получившейся сцене что-то не так.

“Стоп!” - слегка прикрикнула Саша и с грохотом отца, чинившего в гараже машину, захлопнула книгу. Гришины черные сальные волосы чутка качнулись назад, а его очки перестали лежать на ушах.

Гриша прищурил глаза, протер их рукавами своей черной водолазки и натянул слетевшие очки обратно.

“Реальный мир? Ужасно.” - сказал Гриша с заметным презрением - “Верни книгу.” - продолжил он и потянулся своей нереалистично длинной рукой к Саше, прижавшей книгу к груди.

“Неприлично читать книгу, когда к вам обращается девушка.” - встав полубоком, сказала Саша.

“Я библиотекарь, а не ваш личный психолог.” - фыркнул Гриша.

“Не надо быть таким вредным.” - фыркнула в ответ Саша и, посмотрев название книги, побрела к стеллажам. Она стала внимательно изучать приклеенные на скотч лет десять назад буквы, цифры и названия жанров.

“Верните книгу!” - повторил Гриша более грубо.

Саша посмотрела на него взглядом полного победителя и, найдя нужную полку, поставила книга.

Она начала ее двигать, но какая-то сила забрала книгу с другой стороны. Этой силой оказался Гриша.

Он снова открыл книгу и стал читать.

“Хам.” - про себя сказала Саша.

Гриша вальяжно сел обратно за свою библиотечную стойку и закинул на нее ноги.

Саша начала бродить вдоль стеллажей. Она рассматривала обложки книг и периодически листала некоторые из них. От скуки она начала водить своим лакированными красными ногтями по пыльным полкам, иногда цепляя ими паутину.

Ей не давало покоя, как Гриша продолжает сидеть и читать. Он была девушкой, которая искренне верит в живую жизнь, которую можно прошляпить, если быть таким, как Гриша.

Она призадумалась и, сделав хитрое выражение лица, сказала: “А вы можете что-нибудь порекомендовать к прочтению?”

“Могу.” - сказал он таким механическим голосом, будто последних минут десяти не было. - “Какие жанры предпочитаете?”

“Что-нибудь про то, как стать смотреть на все вокруг и перестать прятаться за второсортной фантастикой.” - сказала она непринужденно и с иллюзией заинтересованности.

Гриша слегка опустил книгу, догадываясь, что здесь что-то не то.

“Думаю, вам больше подойдет учебник по игре на флейте.” - сказал он.

“Что? Зачем?” - спросила Саша.

“Хоть рот чем-то займете.” - ответил Гриша, перелистывая страницу.

“Милый библиотекарь.” - сказала Саша.

Саша еще где-то минут пять колобродила среди книг и злого Гриши. Потом она “случайно” локтем задела сборник сочинений Бродского.

Гриша, словно жираф, вытянул свою шею, чтобы посмотреть, что произошло. Он недовольно выдохнул и, положив книгу на стол, пошел убирать свеженькую кучку любовной лирики на полу.

Он стал собирать книги. Он обращался с ними, как с детьми: каждую книгу он тщательно протирал влажной салфеткой и ставил их на полку, словно хрустальную посуду.

Саша чутка удивленная таким контрастом между хамом, каким он продемонстрировал себя в самом начале, и нежным и чутким, каким он предстает сейчас.

“Давно вы здесь работаете?” - аккуратно спросила Саша, помогая Грише убирать свой погром.

Гриша ответил не сразу. Он лишь, не поворачивая своей грузной головой, озарил своим взором Сашу. Он прожигал ее глазами секунд десять - пятнадцать.

“Десятый год.” - сказал он, выдыхая так тяжело, что воздухом из его рта можно было сбить с толку тяжелоатлета.

“Хмм..” - задумчиво промычала Саша - “Как вы пришли к тому, что пошли сюда работать?”

“С детства любил читать, поэтому часто здесь бывал. В шестнадцать лет устроился сюда на летнюю подработку.” - сказал Гриша.

“И?” - не без интереса спросила его Саша.

“Не пошел в школу первого сентября. И до сих пор в нее не хожу.” - сказал Гриша, еле заметно улыбаясь.

“Один живете?” - очень аккуратно спросила Саша.

“Да.” - сухо ей ответил Гриша, недоуменно приподнимая бровь.

“Друзей нет. Девушки тоже.” - прозвенела Саша, хитро улыбаясь.

“Что за дурацкий вопрос.” - прохрипел себе в нос Гриша, ставя на полку последнюю книгу.

“Это были утверждения.” - сказала Саша.

“У меня тоже было утверждение.” - сказал Гриша. Уголки его сухих губ слегка приподнялись вверх. - “И, вообще-то, мне кажется вы не правы.”

“Да? И кто твои друзья?” - с чувством абсолютной победы спросила Саша.

Гриша промолчал. Он лишь бросил на Сашу в меру самодовольный взгляд и широким жестом показал с помощью своих широких ладоней на стеллажи с бесчисленным количеством книг.

“Интересно.” - сказала Саша, отводя взгляд.

Разговор закольцевался. Ребята стали заниматься своими делами. Гриша медленно пошел к своему столу, а Саша продолжила вальяжно гулять по библиотеке.

Так прошло минут пять. Или десять. Или пятнадцать. Как бы там не было, в унисон грозно нависшей тишине прозвучал знакомый хриплый голос.

“Григорий.” - сказал Гриша, закрывая книгу, которую он только что дочитал.

“А?” - вопросительно проголосила Саша, выглядывая из-за шкафа.

“Ну, вы минут сорок назад спрашивали, как мне зовут. Григорий. Меня зовут Григорий.” - сказал он. Его щеки слегка покраснели, а губы крепко сжались.

“А я Александра. Или просто Саша.” - широко улыбаясь, сказала… я думаю вы поняли кто.

“Вашего имени я не спрашивал.” - сказал Гриша, который проходил мимо Саши. Он искал себя книгу на дом, ведь через десять минут у него должен был закончится его очередной рабочий день.

Саша ему ничего не ответила, но нахмурила брови и зажгла огонь в глазах, которого хватило бы на то, чтобы эта библиотека пошла по стопам библиотеки Александрийской.

Она женщина, поэтому не затаила на Гришу обиды. Ее только раззадорило такая грубость.

Гриша минут пять перебирал полку “Зарубежная фантастика”. Внимательно рассматривал ее и иногда что-то бубнил себе под нос.

“Уже читал.”

“Автор так себе.”

“Описание не очень.”

Доносилось периодически до Саши со стороны Гриши. Потом наш книголюб моментально притих.

“То, что нужно.” - довольно прошипел он.

Саша все это время следила за Гришей из-за дальнего шкафа. Она, словно хищник, выжидала нужного момента, чтобы выйти и напасть. Когда Гриша взял книгу и пошел ее оформлять, она поняла, что пора действовать.

Резко.

Быстро.

Без предупреждения.

Саша подошла к Грише и одним ловким движением выхватила из его слегка покачивающихся рук заветное ночное чтиво.

Гриша опешил. Он не мог понять, почему его пальцы снова сомкнулись. Глаза его судорожно забегали, пока не встретили Сашу, которая держала его книгу в своих изящных руках.

Она игриво смотрела на него, опершись рукой об его стол. Своей рукой она покачивала книгу Гриши, как бы подразнивая.

Бык, смотря на красное полотно, наполнился яростью, из его ноздрей пошел пар, а ноги стали трястись в ожидании возмездия.

В библиотеке стало напряженно. Момент похож на тот, когда в книгах Луис Ламура два брутальных мужика собираются стрелятся на дуэли. Пистолеты блестят, отражая яркие лучи палящего солнца, ветер пронес перекати-поле по сожженному пустынному полю, а руки ганфайтеров вспотели в предвосхищении победы.

“Пиф-Паф!” - прозвучали выстрелы.

“А! Ох! Уууух!” - выдавала Саша, убегая от злого Гриши. Она лавировала между книжных шкафов.

“”Грхххх!” - рычал Гриша.

Он бегал за Сашей, забыв о правилах приличия. И чем больше Саша его дразнила, тем быстрее он становился.

Книги падали от того, что Гриша задевал их своими щуплыми плечами.

Шкафы дрожали.

Саша и Гриша становились бодрее и веселее.

“Мир не только эпитеты и оксюмороны.” - говорила Саша.

“Согласен. Он куда хуже.” - слегка запыхавшись, ответил Гриша.

“Вы не правы, Григорий.” - возразила Саша.

“Нет, прав. В нем много бед. Голод, нищета, неразделенная любовь.” - сказал Гриша.

“А я и не сказала, что он идеален.” - начала говорить Саша - “Эти вещи неприятны, отрицать не буду. Но они не делают наш мир плохим местом. Они как опечатки в хорошей книге. Или плохо пропечатанные буквы. Мешают его восприятию, бесят, раздражают, но не делают содержание книги хуже. Тем более, взяв ручку в руки, их можно исправить. Было бы желание.”

“Возможно, вы правы. Но в библиотечных книгах нельзя делать пометки ручкой. Максимум карандашом при условии, что потом все аккуратно сотрешь.” - сказал Гриша, держа пойманную им за руку Сашу.

“В жизни ты изменения тоже делаешь лишь карандашом?” - сверкая глазами, говорила Саша.

“Не люблю менять авторский замысел.” - ответил Гриша, взяв Сашу за вторую руку.

“И каков авторский замысел по-твоему?” - спросила Саша.

“На моего персонажа не самые лучшие.” - с горечью ответил Гриша.

“А ты уверен, что именно ты являешься персонажем, а не автором?”- в лоб спросила Саша.

Гриша задумался. Потом засмеялся от осознания, что он уже почти полчаса не держал книжку в руках.

“Ты умеешь смеяться?” - чутка приобняв Гришу, спросила Саша.

“Это вы не видели, как я смеялся, когда читал собрание сочинений Зощенко.” - сказал он, простодушно ухмыляясь.

“У меня к тебе есть одно предложение.” - сказала Саша, неожиданно отойдя от Гриши. Она медленно, но уверенно и решительно, пошла в сторону выхода. Ее походка от бедра могла заворожить любого в радиусе километров двадцати. Другой вопрос, что в этом радиусе находился только Гриша, который не мог оторвать свой привыкший только к дешевой типографии взгляд.

“Какое?” - спросил он, когда спустя секунд десять очнулся.

“Если ты так не любишь мир, но так любишь книги. преврати свою жизнь в роман, где ты будешь главным автором.” - сказала Саша, приоткрыв дверь. С улицы доносилось легкое гудение зимнего вечернего ветерка, который слегка раздувал полы ее пальто.

“И как это книга должна тогда начинаться?” - спросил Гриша, уже готовый ринуться за Сашой.

Саша игриво сделала вид, что задумалась, приложив указательный палец левой руки к подбородку.

“Наверное, с фразы “Закончив работу, я пошел провожать ее до дома. Благо, она жила недалеко…”. “ - сказала она.

“Неплохое начало, Александра.” - сказал Гриша.

Он быстро навел в библиотеке порядок. выключил свет, накинул старую дедовскую шинель и пошел писать новую главу своего романа...