Мой Пушкин

Жил-был поэт. Один из сотни многих.

Он ел и пил, как и любой из нас.

Погиб поэт. И кланяется в ноги

Ему страна. Моя страна.

Он "наше всё". Он избран был народом,

Историей, во тьме веков сиять.

В Европу Петр — окно, а он — ворота.

Так мыслю я. Не только я.

Нет, он не мертв! Он памятником замер

И время для себя остановил,

И показал своими мне глазами

Диван в крови, в его крови.

Диван — что гроб, где он смежил ресницы

В глубоком сне, в последнем сне.

Он стал ценней Туринской плащаницы

Не только мне.