Если есть мне ниша, – скорее, брешь – я туда, как водится, ни ногой. Шепелявых волн голубая речь, истомлённый яблочный алкоголь, я брожу в тяжёлом стекле у губ, отражаю: ноздри, глаза, щека. Притворяюсь чаем, короче – лгу, проникая в храм – в расписной чахай – пустозвонный сидр, безвкусный сок в изумрудном сумраке бутылька. По ночам я вижу лучистый сон, как бегу, запутавшись в мотыльках, и сидит птенец на моём плече, пьёт медовый солнечный свет густой.
Так и сдохну, глупая, низачем, захлебнувшись трепетной красотой, бесполезно, страшно и хорошо, как больной зверёк, как лесная лань…
…Если есть мне век – он давно прошёл. Если есть мне место – то океан.

To be or not to be? That is a question.
Be in your time, be at your place – that is an answer.
Быть иль не быть? Тлеть телом иль душойй?
Замедлить шаг иль соскользнуть с обрыва?

Звонят к заутрене. Привычно и светло.
И ни одна душа не скажет: «ЗвОнят».
И тают дымкой ненависть и зло:
Под колокол усопшего хоронят.

С нас маски не радость снимает.
С нас маски снимает беда.
Кто беды с добром принимает,
Стремится понять Небеса...

Он идёт искать начало начал,
На иное времени нет.
Путь его был не мал,
И он, конечно, устал,(а Вы)

В проеме арки - лунный свет...
Кто сотворил такое чудо?
И на устах готов ответ,
Но я не вымолвлю покуда...

Мы в жизни делаем ошибки неспроста!
Путей не видел я ещё без поворотов.
Да, меж кривыми есть и ровные места.
Хотя… Быть может их нарочно создал кто-то,