Отец приходит домой поздно. Иногда даже слишком. Но я никогда не засыпаю до его прихода. Сквозь бредовые мечтания до меня доносится траурный вой последней электрички, отходящей от станции и бесцельные фантазии складываются в четкую картинку: отец ...
Проклиная режим, тем свободней чесать языками, чем надёжней темницы, чем яростней будут душить. То ли вечная жизнь постным маслом по древку стекает, то ли тщетны слова, то ли шрамы уже не свежи. Значит их обновить, чтобы боль зазвенела как новость...
Рассвет уже близок, но мы не ложились,
Ведь ночь, не познавшая снов, хороша.
Привычное дело творить в том режиме,
В котором не сможет никто помешать.
Стоит ли знать сейчас
Что ожидает нас?
Тот ли я выбрал путь,
Как мне с него свернуть?