послушайте, гражданин Маяковский,
через года и событий вязкую гущу,
даже Ваши истлевшие под землею кости
дороже тысяч и тысяч праздно живущих.
главное ведь - верить свято, без оговорок,
только вот вылечат ли стихи от душевной скупости?
недопоэтов и нелюдей злая свора
плюнула в Ваше сердце мещанской тупостью.
послушайте, Маяковский, вы не верили в Господа,
но служили ему отчаяннее попа.
разве бывает Поэту легко и просто?
разве выложена любовью ему тропа?..
Вы ведь и сами похоронили Есенина,
и пытались в тумане неясного будущего дышать.
разве честно - во стольких душах любовь посеять,
и остаться без единого вылюбленного гроша?
"а когда вы застрелитесь, Маяковский?"
этих ****ей - самих бы повывести на расстрел.
не поверите, но и сейчас покрыт зажиревшим лоском
тот, кто побольше оттяпал и с чавком съел.
публика - это ведь вроде неверной суки:
стоит разочек её против шерсти погладить,
вломится в душу без телеграммы и стука,
и посреди цветущих рифм и стихов нагадит.
знаете, Маяковский, Вам ведь тысяч любят
не хотелось, а сами Вы так любили -
кто осмелится повторить, будет вновь распят
не народом, так одной какой-нибудь Лилей.
разве планета вынесет эту вот ширину и мощь?
кляпом жестокого безразличия вынудит замолчать.
только есть у страны единственный и бесспорный вождь -
это стихи, из сердца вырванные и напечатанные.
я, Маяковский, у Бога частенько спрашиваю,
почему всю боль не напишешь одной строфой.
пуля бы Вас миновала - измученного, уставшего,
если бы кто-нибудь Вам сказал "я вовек
с тобой".
