Утро. Сквозь сон пробиваются звуки:
шум за окном, шорох шин, голос дня.
Душ. Босиком. Кофе выпью на кухне.
Перчатки, пальто в тон января.
Дорога петляет, кружит сквозь деревья,
на максимум музыка, пальцами в такт.
Куда? На простор. Направление – север.
Туда, где гуляют меж сосен ветра.
Скользит под колёса морозная вечность,
признаюсь, соскучилась, сил больше нет,
по белому, колкому, лёгкому снегу,
по тихому, ласковому: «Привет».
Озябшие рощи. Время по встречке.
Улыбка из прошлого без причин.
Есть я… и есть ты. Есть разлуки и встречи.
Из тысяч чужих есть родной лишь один.
Погода. Прогнозы. Бесснежное завтра.
Тепло твоих губ на щеке, память жжёт.
И чувств обнажённых горячая правда
забыть ни о чём, ни на миг, не даёт.
… Утро… Рассвет поцелует ресницы.
Кофе. На плечи накину пальто.
Бывает такое - грядущее снится.
И знаешь, что сбудется скоро оно…
Юлия Фролова
