Я пробираюсь мимо разных женщин,
Зовущих, манящих. Кто больше, кто меньше.
Мне бы уйти, свернуть, бежать…
Но нельзя, сердцем велено ждать.
Иду как в бреду, подчиняясь судьбе,
Не понимая, кто я и где.
Сладкую негу несу в душе,
Ты уж прости за это клише.
Как ветка яблони с одним в листве
Плодом последним, осень уже.
Прячу его, прикрываю листом.
Не запасти плоды на потом.
Время снесет и листья, и плод.
Если за ним никогда не придет,
Та, для которой он цвел и растет,
Здесь буду я. Снег пока не метет…
