* * *

Сестре Насте

Я умер где-то в Кунцево,

Двадцать шестого, днём,

Во время танца грустного

Черёмухи с дождём.

Я умер не от голода

И не от страшных ран…

От ненависти города

На лицах горожан.

От ненависти улицы

К изломанной судьбе,

Душа устала мучиться

И спряталась в себе.

Осталось лишь отчаяние

Что жизнь так закрутил…

Сестрёнка! Повстречаемся!

А людей… Простим?

Илья Криштул