Ко мне существо прилетело бесполое,
Святое, при этом занятно-весёлое:
Глаза прожигают, как лазером, мрак,
И выпить при этом оно не дурак.
«Ну, что, – говорит мне чудное создание,
Скучаешь один? Не пришла на свидание?
Так выпьем по банке нектарной струи
За добрую дружбу небес и земли!»
«Так выпьем!» – кивнул существу я бесполому,
Придвинувшись ближе к кувшину тяжёлому,
Что вынуло, светлое, из-под крыла,
И с речью застольной струя потекла.
«Как в наших пенатах? Пролётом? С оказией?
Да не перепутал Европу ли с Азией?
Меня – с патриархом? – спросил я его, –
И выпить по случаю хочешь чего?»
«Да всё под контролем, – Крылатый ответствовал, –
Но слышали мы, что немало ты бедствовал…»
«Да я ли один?..» А мой ангел в ответ:
«Да, ты не один. Но при этом – поэт.
Ах, полно! Нет места тут пошлому первенству.
Поэты у нас – по особому ведомству:
Живут на земле, а душой в небесах,
Всяк звёздный посланец и страж на часах.
Поэты – прекрасного мира наследники,
Меж бренной землёй и Всевышним посредники,
Фальшивых – толпа, золотых – недочёт,
И новый пирог мартиролог печёт..."
Короче, мы с ангелом долго не парились,
До чёртиков с ангелом мы нанектарились –
За мир, за гармонию, за красоту,
И пёрло нектаром от нас за версту.
"Земли и небес мы с тобой два хранителя…»
…Очнулся я на топчане вытрезвителя,
Сержант отдаёт мне пустой кошелёк:
Сквозь узы земли путь поэта пролёг…
(11 апреля 2016)
