Цветок к груди приколот,
Кто приколол, — не помню.
Ненасытим мой голод
На грусть, на страсть, на смерть.Виолончелью, скрипом
Дверей и звоном рюмок,
И лязгом шпор, и криком
Вечерних поездов, Выстрелом на охоте
И бубенцами троек —
Зовете вы, зовете
Нелюбленные мной! Но есть еще услада:
Я жду того, кто первый
Поймет меня, как надо —
И выстрелит в упор.22 октября 1915
