Смотрела крепостная
На вышитую родину свою...
То ль серебро,
То ль золото искрится,
То ли струятся слезы по шитью.
И лишь ночами вспоминала грустно,
Как бьется лебедь в лапах у орла.
Откуда же пришло твое искусство?
Чьим колдовством помечена игла?
А было так:
Проснувшись на печи,
Крестьянка вдруг
Солнце,
Когда сквозь потемневшее
Пробились к ней весенние лучи.
Как нити золотые,
Всю
Они прошили радостным узором.
Она смотрела воскрешенным
И утро принимала за судьбу.
Все в ней дрожало,
Волновалось,
Млело.
И белый свет
Как россыпи огней.
Она к оконцу оглушенно села...
И вот
Пришло искусство к ней.
Пришло от солнца,
От
Оттуда,
Где ничего нет ближе красоты.
Она в иголку вдела это чудо,
Ниспосланное небом с высоты.
И не было прекраснее
На ярмарках заморских, чем ее.
Она надежду людям вышивала,
И горе,
И отчаянье свое.
Что видела
На шелк переносила.
И много лет еще пройдет,
Свободной
Спустится
На
Счастливые шелка.
