Ноябрь. Пустынная улица, ночь.
Тлеет размеренно вновь сигарета.
Один. Веду себя прочь.
Письма, звонки - брошу все без ответа.
Эта тьма, этот холод спасают меня.
Только так я могу быть счастливым.
Вдалеке пробежал черный пёс. Он как я.
Кем-то брошенный, кем-то любимый...
Потеряется смысл того, что сейчас
Так волнует, терзая мне сердце.
Наслаждаюсь концом ноября. Поздний час.
Мне душой никогда не согреться.
