...Лучше так, чем снега и метели.
Грусть осенних дремучих дождей
На холсте этой мирной пастели
Схожа с музыкой флейты твоей,--
Много воздуха, влаги и неги...
Глуховатая редкая дробь
За закрытыми окнами. Пегий
Липкий лоск на асфальте. И скорбь
Не имеет ни силы, ни власти
Над нехитрым моим ремеслом.
В этом тихом, глубоком ненастье
Столько тихих, таинственных слов.
Ты в покой добавляешь по капле
Легкой страсти, тревог, бытия...
Осень — это бумажный кораблик.
Осень — смутная флейта твоя.
