Каждый думает,если станет поэтом:
Будет курить до тла сигареты.
Пить виски из хорошего бара,
И будет преследовать его слава.
Но , в жизни всё по другому,
Хороший виски сменит дешёвым ромом,
Сигареты всегда лишь от нервов.
И в истории он будет не первым.
Все стихи обычно от боли,
Каждая строчка , как ком в горле.
Рифма ложиться, будто соль на рану.
Единственный способ пережить эту драму.
Ночные прогулки, бессонные ночи,
Дрожащие руки, и нервы не очень.
Скитаешься ты не пОнятый всеми,
Ярлык одиночки- вот твоё бремя.
Бумага твой друг, она твоё спаситель
В неё окунёшься, ты словно в укрытье .
Она не отвергнет, не сделает больно
Она не осудит, впитает всё горе.
Вот так и становятся обычно поэтом,
С тяжелым, и грустным в жизни сюжетом.
