столько молитв к тебе было обращено
то они были в восторге от чуда Лазаря
то от того как воду ты превращал в вино
то от того что было тобою сказано
только моя молитва особая, ибо она — моя
мне все равно, что пешком ты прошёл моря
что легион отправил с обрыва, сошёл с креста
я говорю с тобой потому лишь, что я устал
это не жалоба, просьба или нытьё
столько раз ты меня доставал из огня и шторма
отводил от виска моего заряженное ружьё
ослаблял петлю, затянувшую насмерть горло
выгонял иуду из дома, а беса из-под ребра
и когда я хандрил, заставлял меня поиграть
и когда доходил до края, готовый сгинуть
подставлял мне под ноги плечи и даже спину
я кричал, что ты вымысел или что мы равны
что тебя расколол и ницше и местный комик
я в портреты твои плевал и не знал вины
то желая тебя понять
то вообще не помнить
но ты вёл меня дальше, и дальше меня берёг
не покинул меня и в безумии и в болезни
я пишу о тебе
и о всех, кто мне подло врёт
я пишу лишь в надежде, что это всё вдруг исчезнет
я пишу графомански, взахлёб, заплетая строки
ты читаешь — я знаю, за этим и был я спаян
ты отпустишь меня конечно, как выйдут сроки
вспоминая об этом, я плачу и засыпаю
ты сказал, что я стану известен, велик, богат
ты сказал мне, что главное им не лгать
ты сказал распять себя словом, ибо «и было слово»
«расскажи о себе, остальное уже не ново»
я молюсь, оттого что люблю тебя — это факт
но обязан сказать, что внутри у меня труха
я люблю тебя
больше других нерадивых деток
но всё чаще мне кажется только
что без
ответа.
