Ей


Она была (хотя почему же была?)... Она осталась такой же робкой и застенчивой девочкой, как и двадцать лет  назад, лишь в ее взгляде читалось нечто такое…неуловимое, что притягивало, заставляло еще раз взглянуть в ее темные, почти черные, глаза, затем отталкивало холодом и вновь манило…


Холод… как много значит для нее это слово…даже не слово..это составляющее ее жизни с давних пор, приобретенное состояние… жизнь в вечном холоде- холоде не физическом, а душевном, когда не душа хочет покинуть тело, а тело хочет оставить душу, потому как ничто более  не держит  его…  руки-ноги не слушаются, нет огонька, сыро…холодно.


жизнь в вечном холоде-с живыми, но замерзшими  чувствами -это мука для нее…


сыро…слезы…


холод…пустота...


черствость, неспособность сочувствовать … сухость…


и хоть бы одна искра проскочила, чтобы вновь засиял белым пламенем огонь из хвороста растоптанной души… чтобы тело вновь почувствовало то, что у него есть душа, что она не спит, не замерзла, не отсырела, не высохла, не покинула его.. что она в нем. Душа… как много в этом смысла.


Она училась быть предельно честной с самой собой. Больше всего в этой жизни она боялась пустоты… Эта  боль-уход близкого человека, пожалуй, самого близкого для нее, оказалась корнем дерева…


Тогда она лежала, уткнувшись лицом в подушку, старалась притвориться спящей-да,ей тогда так хотелось верить в то, что это все не наяву, что это всего лишь дурной сон… сон оказался таким крепким, что не в силах она даже сейчас, спустя 20 лет, проснуться, вырваться из цепких рук сна, сковавшего тело, разум, душу. Боль… Жуткая боль пронизывала ее сердце, когда она,будучи еще совсем маленькой девочкой, слышала хрипы, последние слова своего самого близкого человека… Как она пыталась стуком своего сердца заглушить эти звуки… Зажмурив глаза, пыталась унять рвущуюся на волю неудержимую боль… Боль… и неотвратимо приближающуюся смерть… Слезы… Она не верила, не могла простить себе, что не подошла в последний момент, не смогла повернуть ситуацию вспять… Страх… Страх пустоты...


Пустота…Запах ладана.. Смятение… Кладбище. Солнечный день, но она не чувствует ни весеннего тепла, ни запаха цветущей сирени, не слышит пения птиц, не ощущает легкое прикосновение ветерка…


Она не верила тогда…Не верит и по сей день, что это произошло так нелепо, так быстро, и что она никак не могла предрешить исход. Не верит, но понемногу осознает что это все же не сон, что это произошло, и что она никак не могла повлиять на цепь событий. События.. Одного, оставившего глубокую борозду на сердце и пепелище  в душе.  Пустота…То, чего она так боялась - свершилось. Пустота  не всеобъемлющая,  а какая-то особенная, гнетущая. Как будто сердце вырвали, распилили на две части, одну часть выбросили, а вторую вернули на место..


Не склеить. Не вернуть. Не исправить. Эти три «не» для нее символы ее одиночества. Вокруг жизнь бьет ключом, родные люди, и вроде бы не одинока, но что они могут знать о том, что творится у нее в голове, в душе, в мыслях, разуме и на сердце. На той половине сердца, которая функционирует... Хотя может у нее лишь теплится надежда на то, что сердце, пусть даже половина, но есть. Слышать его стук-она не слышит. Чувствовать боль – она не чувствует, ведь любая другая боль, причиненная ей - не боль вовсе, а так… после того, что случилось. Иммунитет? Вполне вероятно. Глупо. Может ли выработаться иммунитет на боль? Видимо, может. Как иначе объяснить то, что ее сердце не чувствует никакой другой боли? Оно резистентно к иной боли, оно  лишь хранит отпечатки ТЕХ  событий. Закаменелые отпечатки, надежным щитом защищающие остатки сердца от любой другой  боли извне.


Порой, когда она совсем не находит себе места от боли и ощущения пустоты - она идет в церковь, и там, вдыхая запах тающего воска, ладана, долго льет слезы… И боль притупляется. Странно? Действительно, странно. ..


Странно, насколько изменчив  мир вокруг… Ломаются стереотипы, меняется мировоззрение, понимание окружающей реальности, приходит осознание неизбежного. Неизменным остается лишь ее боль и ее пустота. Близкие люди… А в душе гулкая пустота. Уже не давит… Давно уж раздавила.    Боль….


Мысли… Слезы…Воспоминания… Почему невозможно вернуться? Повернуть вспять время.. А нужно ли? Зачем?  Чтобы вновь прочувствовать эту боль?


Время… Время лечит? Нисколько! Это неизлечимо.  Она понимает, что когда-то все закончится и эта боль пройдет, пустота отступит… Понимает, но видимо, не может отпустить. Вина? Вполне вероятно… Привязанность, эгоизм – все это было. И прошло. Оборвалось так неожиданно тогда.


Осталась пустота…


Запах ладана…Капающие капли расплавленного воска на ее руке.. Обжигают.. Не чувствуя боли, она долго смотрит в одну точку. Пустота. Слезы в унисон с тающим воском… Ничего, все проходит, и это пройдет...

Вы можете поставить посту от 1 до 50 лайков!
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий

Мы используем cookies, чтобы вам было проще и удобнее пользоваться нашим сервисом. Узнать больше.