Нет меди в России! Но, весел и бодр,
В извивах сосновой стружки,
Все переплавить решает Пётр
Колокола на пушки:
“Молчите, равнины! Пусть ветра вой
Сливается с воем волчьим.
Пусть без языка, зато с головой
Останутся земли вотчин.
А колокола ещё отольют –
Тогда отзвоним победу,
А слёзы, что пролили бабы тут,
Сполна отольются шведу.
Как Пётр положил – так и быть тому:
Росссия должок отплатит,
И на борта, и на корму
Бронзовых пушек хватит.
Тогда, неприятель, попробуй тронь
Её рубежи литые!
Да будет крепка, как царёва ладонь,
Святая земля Россия!”
Так молвил он – и случилось так!
Меж тем, точно ядра к цели,
Летели века сквозь метель и мрак,
Сквозь голод и тиф летели.
И время воспряло – цветком из мук,
Рассветом – из слёз и крови...
В войну возле деда играет внук,
Серьёзно насупив брови:
“Смотри, сколько пушек! Наша взяла!”
Но – странное слово деда:
“Сейчас бы все пушки – на колокола,
И наши, и у соседа!”
Да так и осталось на все века:
Литьё – одно, цели – розны.
Добро и зло – это лишь два куска
Одной легкоплавкой бронзы.
Но вот не понять мне уже никак,
В одно как слила природа:
Губитель народа, мужичий враг
И он же – «отец народа»?
(1985 – допис. 2014)
