Эмигрантская лира

Эмигрантская лира - лирикафилософская

Прости меня, Преступник, я не смог


ступить в твой дом, просторный, грязный, пыльный.


Беру билет - плыву подальше, в Сидней


(Жаль, застилают путь туман и смог),


меня там встретят медленно, пассивно


и спросят, мол, зачем же ты приплыл?


"Тебе умерить надо - всхлипнут - пыл",


уложат спать на коврике в гостиной,


расспросят, как там жизнь в краю лгунов,


рабов, бойцов, притворщиков, юнцов,


не знающих о власти капитала,


воскликнут: "Боль вас, видно, потрепала!"


и плюнут в рожу мне (что за народ?)...


Прости меня, Преступник, я - урод.

Вы можете поставить посту от 1 до 50 лайков!
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий
Вверх

Мы используем cookies, чтобы вам было проще и удобнее пользоваться нашим сайтом. Узнать больше.