опять говорил с фантомом
вёл беседы с тенью, сидящей напротив
думал, как сбросить большую бомбу
на город людей,
от которых меня воротит
я устал о тебе писать, словно жил сто лет
и ни разу не вышел к себе во двор
только тебя и видел, голую
на столе
только с тобой и вёл бессмысленный
разговор
из ребра адама, из рога люци
или из крови праведных революций
из огня, из веточек игградсиля
или из мёртвой водицы со дна колодца —
из чего б не слепили тебя красивой —
я устал за тебя бороться
а когда-то мне братом любой казался
мир услужливо пах лугами
почему он теперь
лагает
ничего в нём больше не
помогает
и троит,
к чему бы
ни прикасался
превратившись в ходячую горечь с желчью
ненавидя в тебе всех женщин
я мечтаю всё сжечь, чтобы дым до неба
не деля на высокое и мещанство
потому что все тексты о боге войне и эго
всё равно звучат как
«пожалуйста,
возвращайся»
