"""""
Ночь, улица, фонарь, бумага...
Увязнешь в этом - нету сил!
Февраль, и хорошо б заплакать,
Но где , скажи, достать чернил?
Где этот конус усеченный
И дырка в парте для него?
И папа ходит огорченный -
Не уколись, дитя мое!
Чернила вечно забывала
Я в авторучку наливать
И строчки вкривь и вкось писала
Простым карандашом в тетрадь.
Потом я шариковой ручкою
Исписывала дневники.
Не помню, по какому случаю
Случились первые стишки.
Литстудия, озноб, любови,
Марк Осипович золотой.
И всей душой, всей юной кровью
Подписан договор с собой:
Отныне не писать ни строчки.
Не Блок, не Пастернак - молчи.
Но букв лукавые крючочки
Уже поймали на крючки.
Народ безмолствует. Но клака
Шумит в партере, что есть сил.
Ночь, улица, фонарь, бумага
Все стерпит, что б ни сочинил.
3.02.19
