Этот город так и не стал моим,
На закате рыжий и гордый слишком…
Феерическим волшебством витрин,
Половодьем звезд и шуршаньем книжек
Этот город выпил меня до дна,
Обманул, распял и заставил верить
В то, что замертво пасть значит убежать,
В то, что нет врагов, иллюзорны стены.
И прошил подкорку без чуждых слов,
По-иному выправив все мотивы…
А в зеленом мареве островов
Он вскипел и всплыл соколиной гривой…
Я навеки вне, я все время вскачь,
Я ищу края, где пергамент дышит…
Этот город лекарь мой, мой палач…
За полсотни верст его хохот слышен…
