3 мин
Слушать

История болезни

Вдруг словно канули во мрак

Портреты и врачи,

Жар от меня струился как

От доменной печи.

Я злую ловкость ощутил —

Пошел как на таран,-

И фельдшер еле защитил

Рентгеновский экран.

И — горлом кровь, и не уймешь —

Залью хоть всю Россию,-

И — крик: «На стол его, под нож!

Наркоз! Анестезию!»

Я был здоров, здоров как бык,

Здоров как два быка, —

Любому встречному в час пик

Я мог намять бока.

Идешь, бывало, и поешь —

Общаешься с людьми,

Вдруг крик: «На стол его, под нож!

Допелся, черт возьми…

»Не надо нервничать, мой друг,-

Врач стал чуть-чуть любезней,-

Почти у всех людей вокруг

Истории болезней".

Мне обложили шею льдом —

Спешат, рубаху рвут,-

Я ухмыляюсь красным ртом,

Как на манеже шут.

Я сам себе кричу: «Трави! —

И напрягаю грудь.-

»В твоей запекшейся крови

Увязнет кто-нибудь!"

Я б мог, когда б не глаз да глаз,

Всю землю окровавить,-

Жаль, что успели медный таз

Не вовремя подставить!

Уже я свой не слышу крик,

Не узнаю сестру,-

Вот сладкий газ в меня проник,

Как водка поутру.

Цветастый саван скрыл и зал

И лица докторов,-

Но я им все же доказал,

Что умственно здоров!

Слабею, дергаюсь и вновь

Травлю,- но иглы вводят

И льют искусственную кровь —

Та горлом не выходит.

«Хирург, пока не взял наркоз,

Ты голову нагни,-

Я важных слов не произнес —

Послушай, вот они.

Взрезайте с богом, помолясь,

Тем более бойчей,

Что эти строки не про вас,

А про других врачей!..

Я лег на сгибе бытия,

На полдороге к бездне,-

И вся история моя —

История болезни.

Очнулся я — на теле швы,

Медбрат меня кормил.

И все врачи со мной на „вы“,

И я с врачами мил.

»Нельзя вставать, нельзя ходить.

Молись, что пронесло!"

Я здесь баклуш могу набить

Несчетное число.

Мне здесь пролеживать бока

Без всяческих общений —

Моя кишка пока тонка

Для острых ощущений.

Сам первый человек хандрил —

Он только это скрыл,-

Да и создатель болен был,

Когда наш мир творил.

У человечества всего —

То колики, то рези,-

И вся история его —

История болезни.

Все человечество давно

Хронически больно —

Со дня творения оно

Болеть обречено.

Вы огорчаться не должны —

Врач стал еще любезней,-

Ведь вся история страны —

История болезни.

Живет больное все бодрей,

Все злей и бесполезней —

И наслаждается своей

Историей болезни.

1976

0
0
54
Подарок

Владимир Высоцкий

Стихи Владимира Высоцкого. 25 января 1938 — 25 июля 1980. Советский поэт, актёр театра и кино, автор-исполнитель песен (бард); автор прозаически…

Другие работы автора

Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий

Сегодня читают

Ryfma
Ryfma - это социальная сеть для публикации книг, стихов и прозы, для общения писателей и читателей. Публикуй стихи и прозу бесплатно.