Куплеты, сложенные от скуки в
Тоскуя - полосою длинной,
В туманной утренней росе,
Вверяет эху сон
Осиротелое шоссе...
А там вдали мелькает струнка,
Из-за лесов струится дым:
То горделивая
С своим пожаром подвижным.
Шоссе поет про рок свой
Что ж это сделал человек?!
Он весь поехал по железной,
А мне грозит железный век!..
Давно ль красавицей
Считалась общей я
И вот теперь сижу
И обездоленной вдовой.
Где-где по мне проходит пеший;
А там и свищет и
Заклепанный в засаде
И без коней - обоз
Но рок дойдет и до чугунки:
Смельчак взовьется выше
И на две брошенные
С презреньем бросит гордый взор.
И станет человек
Плывя в воздушной
Смеяться и чугунке
И каменистому шоссе.
Так помиритесь же,
Одна судьба обеих ждет.
А люди?- люди станут боги,
Или их громом пришибет.