Слова как пули, ранят беспощадно,
Обиды добивают до конца,
И на душе становится прохладно,
С печалью замирают вдруг сердца.
Мы поругались, дело было летом,
Уже не помню как и почему.
Кто виноват? Давно забыл об этом...
А мир теперь не нужен никому.
С отцом не говорил уже три года,
По жизни шел с обидой на плечах.
Отвлечься помогали тренд и мода,
Прогулки и кофейни на паях.
К России тихо кризис возвращался,
Мой век стоял на рубеже войны.
Случилось то, что каждый опасался -
Отечеству нужны были сыны!
Я взял котомку, двинулся к вокзалу,
Отцу звонить не стал, к чему слова?
Пришел на площадь: музыка звучала,
Победы память здесь была жива.
Война, как пламя, души выжигает:
Как раньше ты не будешь никогда.
Лишь память наша раны заживляет
И лечит, словно мертвая вода.
О многом вспоминал, просил прощенья
У тех, кого не видел много лет,
Писал им оды и стихотворенья -
Проснулся вдруг во мне мой брат-поэт.
А по ночам сидел и горько плакал,
Я снов боялся, смерть я видел там...
Рассвет. Сигнал. Подъем, и вновь атака,
И вновь Старуха ходит по пятам.
Рассвет. Атака. В бой идем отрядом,
А в мыслях дом, мои отец и мать,
Ох... Вот бы с ними оказаться рядом,
Попить чайку, усевшись на кровать.
С отцом играли в карты... Было дело...
Он побеждал всегда... Он в том мастак.
А я проигрывал... Играл я неумело...
В игре и в жизни был я, как дурак...
Я должен помириться поскорее.
Вернусь назад - письмо я напишу.
И на душе вдруг станет посветлее,
В письме отцу всю правду изложу!
«Обиды нет, прости меня дурного.
Я многое за годы потерял,
Я был наказан горько и сурово.
Прости меня!» - в письме б я умолял!
Вернусь назад, письмо писать я буду!
Устал уже я груз обид нести…
Вдруг выстрел. Темнота. Звучат этюды...
А на губах лишь: «Папочка, прости...»
