Сквозит огонь в написанных стихах,
Горят листы, расчерченные в клетку.
А мне бы эти чувства - на виньетку,
И побороть свой суеверный страх, -
Им суждено сбываться за одним,
Они приходят, вопреки законам,
Отключенным звонкам и телефонам,
Что можно даже жизнь сверять по ним!
Спускаются знамением с высоты,
Летят под утро, тайны открывают,
И лучше всех меня, конечно, знают,
И тексты их прозрачны и чисты...
Они садятся тихо на кровать,
Касаются ресниц своей прохладой,
И шепчут мне о том, что снова надо
Их слушать сердцем. Слушать... и писать!
