Поэт – мечтатель сокровенный,
Или писатель откровенный,
Прильнув к перу, склонился он,
И муза заменяет сон.
Быть может, строки озорные
Напишет он, шутя, любя,
А может, просто для себя,
Ища надежды молодые.
Поэт грустит без вдохновенья
И счастлив, когда есть оно,
Подхвачен музой, ждёт забвенья:
В мечтаньях тонет, их полно.
Уже привычная к перу
Рука. Но будем терпеливы:
Ведь каждый знает, в вечеру
Мы все немножечко ленивы.
Замешкался пиит слегка,
Уж засыпает. Кляксы ставит
Отяжелевшая рука,
Мечта о сне душою правит.
Взгляд на часы: уж полвторого.
«Ну что же, это мне не ново».
Поэт сказал, забывшись вдруг,
И сон прекрасней сладких мук.
Поэт, ты знаешь, не всегда
Под сенью древ меня находит
Муза моя. Темней вода,
И вдохновенья ни следа, и бродит,
Бродит мысль лихая,
Лишь в прозу жалко облачась,
И гаснет, точно ветвь сухая,
Без нужды скоро испарясь.
И меркнет взор; очарованье
Подобно дивному преданью.
Исчезло, вот и нет его,
И не поможет ничего.
Давно забыты над Невою
Печальной юности краса
И глас пиита. Небеса
Пропитаны весны порою.
Теперь проснётся, может быть,
Всё то, что думали мы скрыть
Или отправить в тёмну Лету,
Наступит здесь простор поэту.
