...

Не звони мне.

Пиши лучше письма.

В каждой строчке созвездия вен,

Что сплетаются косами к сердцу,

Что сгорают. Ни звука взамен.

Я хочу в кружевах между строчек

Видеть пальцев застенчивый след,

Ощутить паутину объятий,

Окунувшись в молчания плед.

Прикоснувшись к порыву рассудка,

Что был брошен на буквы и точки,

Слышать голос твоих многоточий,

Искать взгляд в чёрно-белом листе.

Я хочу представлять, как ты пишешь,

Как от пальцев идут провода,

Что несут в себе нежности мысли,

Воздвигают из слов города.

Как ты дышишь, склонившись так низко,

Что дыханья ладони сжимают

Букв и звуков отважные искры,

От ступеней рутины взлетая.

Ты представь, что далёкий-далёкий,

Но знакомый нам век на часах

И что лишь эти кроткие строки

Скрепят нас на пространства волнах.

С поцелуя неспешной молитвой

Не сравнятся слов длинные спицы,

Но бездумные, смелые птицы

Тёплых образов вновь на щеках.

Ты пиши мне, пиши лучше письма,

Расстояньем томимую даль

Дай почувствовать, лишь на минуты

Молчанья накинув хрусталь.

Ты пиши о ночи переплете

И о том, как падают дни,

О тихой желания ноте,

А потом приходи