мальчик, который проснулся среди волхвов
не читает моих стихов.
не слушает моих песен.
всегда молод, свеж и прекрасен
в любую из вёсен.
а моя душа, меж тем, ничего не весит.
совсем ничего не весит,
хотя каждую ночь его просит.
я люблю его позвонки, ладони, прищур.
в голове моей постоянный шум:
я о нем не пишу.
не пишу.;
не пишу.
мой когда-нибудь нераскроющийся парашют.
я о нем не пишу,;
я его вдыхаю -
сено, сладкое что-то и тепло.
а потом выдыхаю его на стекло.
и пальцами вывожу, еле судорогу унимая:
я тебя люблю, но не понимаю.
мальчик мой улыбается, говорит:
"дальше тебе нельзя - вот черта,
там за нею такая буря, а я белыми нитками сшит.
и стихов твоих все равно не буду читать
но ты пожалуйста обо мне;
пиши"
