Под старым платаном разложены книги,
Как будто я снова на нашем Арбате.
А рядом пять храмов , и в центре религий
Иду по земле , как по вате.
Глазами опухшими смотрит торговец,
У входа в метро доспевают инжиры.
Что скажет сегодня сидящая совесть
О созданном мире?
Здесь даже не грустно, что нет в этом смысла.
Никто никому ничего не обязан.
Сгнивают дворцами дома Тбилиси,
Конец их предсказан.
Зовёт, как оазис, нетронутый дворик,
Где сушат белье над цветными горшками.
Сырые веревки на солнечном море
Играют с котами.
Когда-нибудь здесь остановится время.
И дьявола тронет уверенный Фауст.
А я все смеюсь и не капли не верю,
Что кончится август.
