Дуэль "Судьба"

Была неотесанная масса из стали,

Пока не столкнулась с судьбой-кузнецом.

Его инструменты меня не пугали,

Не зря ж его звали великим творцом.

Молот тяжелый учит упорству,

Продолжает ковать, от себя же страдая,

Наковальня же учить быть хладнокровным,

Стоять на своём, весь груз принимая.

Но а я нахожусь сейчас между ними,

О, как устала терпеть этот звон!

При встрече казались они мне другими,

Пока не обрушился ярости гром.

И вот наконец молот отложен,

Подо мной наковальня перестала дрожать.

Урок этот был действительно сложен,

Нет больше желания его продолжать.

С улыбкой кузнец берет в руки творение,

Нежно стирая от грязи следы.

Создал эталон, проявляя терпение,

И тихо шепнул: «Идеал - это ты»

По полю несутся кони, а сверху горит луна. У неба свои законы, своя у мечты цена. Вас двое на целом свете, на счастье хватает сил, и треплет бродяга ветер гнедые вихры кобыл. Ещё не пришла усталость, а в горле прогорклый ком. Девчонка к тебе прижалась, упругим своим соском. О чем ты мечтаешь, милый? - она поболтать не прочь, и ты, промолчать не в силах легко говоришь всю ночь. А утром ночные мысли запишешь к себе в дневник, который в каком-то смысле стал первой из личных книг. Бумага, по слухам, стерпит, свинья, говорят, не съест. И строчки легко, от сердца ложатся в один присест. А солнечный луч украдкой заглянет к тебе в тетрадь, сползая по фразе краткой: "всем сердцем умей мечтать". Мечта - прототип таланта, ведущий к победе свет. По жизни скользит шаланда твоих подростковых лет. Быть лучшим, купаться в славе - надежды и впрямь просты, но только никто не вправе разрушить твои мечты. Ты пишешь всё лучше, злее, вокруг говорят "талант". Ты многого не умеешь, не знаешь простых констант. Но мысли рождают слово, а следом приходит дар. Ты быстро постиг основы, умеешь держать удар. Мелькают статьи в журналах, а в текстах живет тоска. Призванье тебя поймало, и гулко стучит в висках. Уже не горит в оконце загадочно-яркий свет. И ты не грустишь о солнце, о страсти былых побед. Куда-то уходят годы, с полями исписан лист, вокруг понимают, что ты писатель и журналист. Коротким и ёмким лидом, оформленным шрифтом таймс, выносишь свои обиды на тех, кто не смог мечтать. И нехотя ставишь точку скупой сединой чернил, совсем позабыв про дочку, которую не родил. А подпись под текстом будет: "Мол, жил и творил не зря". Приедут чужие люди, из тех, кто читал тебя. Накроют столы в столовой, в графины нальют вино... Живущие чистым словом, по сути, мертвы давно. Пока ты плюешь на это, работаешь по ночам, и пишешь статьи в газеты, и глушишь холодный чай. Блестяще владея фразой, как воин Христов - мечом по капле теряешь разум, в пространных статьях ни о чем. А помнишь былые годы? Слепящий весенний дождь, и запах твоей свободы, хмельную ночную дрожь... И было вас только двое, на счастье хватало сил. И ты не болел мечтою, а просто красиво жил. Купаясь в любви и лете, ты так и не смог понять: больнее всего на свете всем сердцем уметь мечтать.