***

Печаль светла под чëрной вуалью жизни

На вкус горька, но запах чист и прян
В дожди одна, уставшая, больна
Не отпускает мысль «не туда»
И замуж за...
Ты вышла зря
Он яростью громкой ругается в мир, и
Ищет невесту—печаль посреди картин
Довольно лишь взгляда, такой не забудет, хоть станет рассудком слаб,

Не зная что не поцелует— от слëз горьки‌ её уста
И каждая о нëм, а может, нет
Кольцо её на пальце— наваждение? отчаяния тягостный бред?
Он ей на память в дар принëс цветок
Хранит его, иль уложили с нею в серый гроб?
Ни сон, не явь а черти знают что...

Безумно ждать тоскуя у огня дала обет,
Покуда сердце стуком рвëтся в серый свет ломая рëбра и крича внутри.

Он сел и закурил, вдыхая ядов дым, а воздуха и нет
Она была— и воздухом, и светом
Вся жизнь в печали?
Да и бог бы с этим.

Печаль светла ей больно, грустно, пусто
Сидит и ждëт, и о шипы любимого цветка изрежет руки, ставши холодна
И жизнь как будто... Не была
И мужем быть любимой нет покоя
И только в смерти встретятся те двое.